Todavia sigo con vida

Hola, todavia no me he suicidado, solo he tenido exceso de trabajo, casi no he escrito, solo un poco y es para otros proyectos. Espero retomar este proximamente, saludos y abrazos

La carta del suicida

Justo antes del final

nos volvemos artistas.

A.D.Cardiel.

Deja que la tinta corra sobre el papel,

así cuando termine, la vida se habrá ido.

Ya nada podrá hacernos daño,

las palabras se irán al olvido,

donde jamás serán escuchadas.

La sentencia ya ha sido escrita,

la mano del escritor ahora es inútil,

porque solo cuelga sin utilidad,

entre venas y tendones rotos.

Escribe tu última obra,

una que dañe y cause dolor

a quien la lea.

Pero que le libere del castigo

y entienda el “Porque”.

Y si lo entiende, tal vez

esa persona se mate.

Letras de alguien suicida,

un poeta de la muerte,

eso es lo que somos

cuando tomamos...

...la decisión de morir.

Hoy no sale el sol

Pobre, se ha ocultado entre las nubes para llorar porque la luna ya no quiso amarlo.

Cual cruel fue con él y la despedida de lo más dolorosa, el tiempo los distancio y ahora por más que la busca y corre tras ella no puede alcanzarla.

Son polos opuestos que solo en el fin de los tiempos tal vez se alcancen y logren perdonarse para así volver a estar juntos y amarse por toda la eternidad.

Dice la leyenda contada por el viejo que algún instante han de alcanzarse, que los siglos los acercan mas, las noches se hacen cortas y los días largos, el caminante suspira esperando a que el amor llegue a su lado, después de haber huido de la incomprensión.

El amor ha tocado a estos dos dioses y pronto han de besarse, se conjugaran y consigo traerán el fin de los tiempos, porque cuando ellos se amen todo habrá acabado.

Lo predice la leyenda contada por los malditos, rescatada del olvido, hablada en un idioma que no se conoce, aprendido de los antiguos que esperan con ansias el fin.

Para descansar en la eternidad.

 

Sigo vivo

Ya hace tiempo que no escribo, no me he sentido inspirado, el libro que lleva por titulo esta pagina esta terminado desde la ultima publicacion, me falta una revision exahustiva para que quede bien e imprimir un par de demos.

Gracias a todas las personas que me leen.

Tu final y mi comienzo

Para Nicolle y Ángel

Dedícame esta canción triste

y susurra a mi alma lo hermosa que fue la vida

                                               en especial su final.

No de tejes caer al vacío, sigue adelante, lucha, no te rindas...

... sobrevive y sobre todo no mueras.

Nicolle y Ángel son dos personajes de una novela que escribo (Proyecto 334) y con quienes me he encariñado.

Póstumo

Una soga atada al cuello es un lujo hoy en día,

lo más común

                        agujetas, un cinto, una playera.

Si nos vamos a la intimidad, una trusa funciona bien,

un arma nos besa y la cuchilla nos acaricia.

Los legados se vuelven polvo de ángeles,

sus lágrimas se transforman en letras

llenas de dolor y sentimiento.

¿Qué es lo que nos queda?

Cuando todo se ha ido

y las cartas ya han sido escritas.

El dolor, de quienes lastimados del alma

se preguntan por qué y nunca encuentran

una respuesta satisfactoria. Porque así

esta escrito y debe ser de esa forma.

Los epitafios son los recuerdos públicos

que salen en los diarios y que celebran

el deceso con alegría.

Póstumo... no hay después, solo despedidas.

No siempre se puede

No siempre se puede en esta vida,

tal vez en la otra, no tengo la certeza.

Si las cosas fueran fáciles, no lo sé,

a lo mejor yo ya me hubiera suicidado.

Las cicatrices de mi muñeca me recuerdan

el dolor del alma y como busque calmarlo,

no duele cuando cortas, ni cuando sangras,

duele al saber que has fallado y herido

a los que amas.

Cruel es el destino del condenado,

que las cosas no son como uno lo desea,

los planes se vienen abajo y cala hasta el alma

porque es el esfuerzo que se ha invertido.

Lesión tras lesión, un reclamo en silencio

por aquello que nos hiere.

Aunque seamos buenos también sufrimos

y reclamamos cuando le va bien a los malos.

Protestamos a Dios por nuestro destino

e invocamos a la muerte.

Para que temprano y en silencio

se acerque y nos tome.

Iremos a donde debamos de ir,

al lugar donde el castigo deba pagarse

por el pecado de la libertad.

No siempre se puede, la vida es injusta,

se nos castiga y condena, antes de nacer

sin saber el porqué, pero así es.

No siempre se puede todo en esta vida,

esa es la lección, que debemos aprender.

No soy lo que crees que soy

A veces no soy lo que esperan de mí,

su fantasía es diferente a la realidad,

cuan cruel es romper la ilusión.

No soy yo quien lo hace, ellos

mismos descubren la verdad.

Duele el saber que las cosas no son

como uno piensa, nos lastima el ego,

porque no teníamos razón, erramos

y es difícil de aceptar.

Los sentimientos calan, así, como

el silencio incomodo.

No puedo ser lo que me pides, ser

un ideal, alguien perfecto que cumpla

tus sueños, en los que no has trabajado

y que desconozco cuales son,

sin pedirme permiso me incluyes

en algo ajeno a mi voluntad.

Me cosificas y borras mi humanidad,

convirtiéndome en algo sin esencia,

la cual que se resiste a ser eliminada,

me recreas en imágenes mentales,

en tu pensamiento enfermo y confuso.

El resultado fue más que evidente,

lo vi en tu cara, una ilusión rota

que decepciona, por lo que no fui,

ni seré nunca.

Suicidio inconsciente

Televisión basura para el adulto de hoy,

programación inútil para las almas sin conciencia,

fútbol y toros para el hombre casado del trabajo

                                                (y de la vida).

Telenovelas y realities shows para la ama de casa, que a fin de cuentas es esclava, pero sigue siendo el ama.

Caricaturas vacías y sin sentido para los niños,

Internet y cerveza para los adolescentes y jóvenes.

Ser parte del rebaño es la moda, lo nice y VIP.

Vivir sin pensar, ni disfrutar, dejar de sonreír, ocultar el dolor y las penas.

Cerebro en modo autista, inmerso en su propio mundo,

ajenos a la realidad.

Estrés, hipertensión, males cardiacos, la obesidad,

diabetes, cansancio, divorcio, depresión y suicidio,

son términos elitistas a los que cada vez nos unimos.

Únete al club y déjate llevar.

Ya no se vive para ser feliz, se vive para sufrir.

Porque con el sufrimiento viene el gozo del olvido y así

                                   es como la vida pierde su sentido.

Descansa en paz

            porque antes de nacer ya estas marcado.

Jazz de media noche

La ciudad se vuelve melancolía

bajo la lluvia que empapa el alma

de los que, de amor han sufrido.

Unas notas tristes

dejan de sonar porque dañan

la sensibilidad de quienes aman

y no quieren recordar.

Bares, prostitutas, alcohol y vicios

que consumen el alma humana

a través de los pecados, que condenan

y alivian a la carne.

El dolor sigue ahí,

no se ira y dolerá como una espina

clavada en los recuerdos,

que se refugian en la bebida.

La música se transforma en gritos

apagados de seres en sufrimiento,

que piden iniciar su tormento,

para así tener la esperanza

de que algún día termine.

Jazz de ciudad,

                        de dolientes.

Así es el jazz de medianoche...